L’insopprimibile urgenza di Poesia

E dopo Cris Chiapperini, l’Amico senza aggettivi perché li contiene tutti, ecco un altro Poeta senza uguali:

GIORGIO BARBERI SQUAROTTI, grande critico letterario piemontese, autore di Letterature e Antologie della Lingua Italiana tra le più quotate e studiate nei Licei e nelle Università. Saggista rivoluzionario e coraggioso, è anche straordinario poeta. Compianto e rimpianto Maestro, a cui generazioni di docenti e studenti devono molto, e soprattutto mio meraviglioso Amico. Vivo nel cuore.

Mnemòsine

Les neiges d’antan? No, quella viva, ardente

nel tuo fulgore che la primavera

scopre, e quest’anno non ha ancora visto

nube né stormi ostili; e nuda ti offri

alla parola che è (sappiamo) uguale,

a quel punto, alla vita, perché i nomi

si sciolgono col giungere del primo

favonio, e tu rimani sulla pagina,

appena un poco sorridendo apri

sul volto la cortina dei capelli,

sollevando le tue mammelle, giri

lentamente il tuo fianco, poi inizi

a narrare la notte nel bosco…,

o la lotta nell’alba col demonio

che ti aveva donato anelli e pomi

d’oro: - Dammi una ciotola di latte,

disse con voce allegra, e segna tutto

sul conto della segretaria, quella

che, se non sbaglio, ha il nome di Mnemòsine.

Avellino, 27 aprile 2011

Nel tuo sogno vero

                  (per Giorgio Bàrberi Squarotti)

Non è concesso ai lunghi calendari

la pausa breve del fulmine che cancella il cielo,

della lama improvvisa e annunciata

a portare la triste novella

che lacera di sgomento la perdita e il silenzio.

Non è concesso l’attimo di sospensione

che indugia sulle voci del passato

e rifiuta il brulicare della vita

che occuperà di segni ogni domani.

Alita dolore, dolore soltanto.

E i tuoi libri, le tue lettere, i tuoi incanti?

Li hai lasciati in eredità alle amate strade

delle tue langhe solitarie in bicchieri

di barbera a celebrarne il canto?

O a chi le percorrerà ignaro e senza storia?

Li hai portati con te dove è più chiaro

il senso il tempo la memoria?

Anche davanti all’Eterno hai minimizzato

il tuo lento incedere di pianto?

O solo a Lui, così grande nella tua anima

da non volerne pronunciare il nome,

hai affidato ogni (in)certezza ogni rimpianto?

Ricuciti ora col filo smeraldino

della tua mai spenta Speranza

sono ricami di stelle

nel buio di giorni senza sogni.

I Grandi come te irradiano Luce

e rimangono eterni nel cuore

della mai perduta Parola.

Sono richiami arditi a continuare

nella culla del verso che mai muore

e che nel sogno vero ad ogni alba

rinasce… e si fa Poesia.

                           

Mariella Bettarini, splendida amica mia di anni e di penna. Fiorentina. Raffinata e sensibilissima poetessa, che ha improntato di sé almeno cinquant’anni della nostra storia poetico-letteraria fino ai nostri giorni. Scrittrice, saggista, traduttrice. Per anni, con Gabriella Maleti, ha diretto (e instancabilmente continua a dirigere) la Casa Editrice Gazebo e la rivista culturale <L’area di Broca>.

*

disperante (sperata)

                                 sperando

(disperata) m’assediano

camini di legno

                                          giobbole

e la sembianza della solitudine

salita in fumo

ritrarsi

(auto-ritrarsi)

                     autoritratto

o auctoritas

la scrittura

scrivente dell’amore

                                    la

scrittura

scrivente del suo sé

(da Vegetali figure, 1983)

Scrivente del suo sé

                    (a Mariella Bettarini)

Avremo mai il tempo

che ci è mancato

e che abbiamo strappato dalla carne

in notti insonni di solitudini

a sfamare quei balestrucci

che ci pigolano dentro

ed hanno ruggito di leone

e graffio di pantera?

Avremo una lettera da cercare,

una sillaba che rimane impigliata

imbrigliata tra i capelli e sotto le unghie,

e districarla col pettine a mille denti

per farne parola di ostia e di grano,

di chicchi d’uva e di mosto e miele?

Di piuma in volo

da afferrare con le mani e riporla

sotto i cuscini dell’infanzia,

col fiocchetto rosa e il blu dell’errore

che si fa cielo e mare e orizzonte?

(uccello del paradiso che dentro fremita

in cerca degli invisibili fili di spine e di seta

che di luce e di ombra lievitarono

dalla intricata matassa che nessuno

seppe dipanare per scrivere: io sono)

Gabriella Maleti, fotografa, poetessa, scrittrice, che ha lasciato una immensa eredità d’affetti e un vuoto di parole che nessuna scrittura può colmare. Io, Gabriella e Mariella avevamo la stessa età, geografie e storie diverse, stili e contenuti più o meno diversi, ma quanto uguale il nostro amore per la vita, la bellezza, l’Arte della parola, spesso intrisa di silenzio.

Niente è più vago e

più certo di una qualsiasi

forma incerta di suono che

- simile al giorno come è differente ogni giorno -

rompe differita il silenzio

così da fermarsi sul proprio suono

e diventare silenzio.

Allo stesso modo

ogni silenzio è interrotto dalla parola

per ridiventare

silenzio.

(parola e silenzio, Gazebo, Firenze 2004)

Silenzio che assorda

                          (per te, Gabriella)

il giorno che sfila l’ultima nuvola al cielo

per farne un colibrì di colori

sul campo di un foglio fiorito

di quasi primavera

a te negata.

Senza rumore una neve tardiva

copre un silenzio di giardini

dove la coperta perduta negli anni

aveva antichi ricami di brina

che domani si scioglierà di sole

- sogni di nonna Speranza dimenticati -

Senza rumore fu il tuo andare via

da me ignorato

e non ci furono parole di consolazione

solo un canto di strano addio

su parole vere e mai più ascoltate

in quella tua Firenze che mi accolse

con le campane di Santa Croce

sui miei tetti di capinera a racchiudere

il suono lento delle voci da scrivere

(prima che ci vinca della parola il silenzio)

E sopraffatta dall’emozione, almeno per questa notte, mi fermo qui…