Il miracolo dell'eternità nel grembo di una donna

La VITA si mantiene in vita grazie alla donna. Il miracolo dell’eternità nel grembo di una donna. E nel cuore che batte di un bimbo, che non sa ancora la luce.

Maternità: un lievitare di cellule vestite di speranza. L’amore che bussa alla vita e chiede di nascere e rinascere. Dal non essere all’essere: questo il miracolo della vita. Deflagrazione di un inizio che prorompe in miliardi di possibilità, in altrettanti possibili percorsi con trame infinite di incontri, di scontri.

Il bene e il male, concentrati nell’attimo in cui si origina una vita. Nello spazio di un agglomerato di cellule, un feto, fragile e indifeso, ma pur determinato a nascere, a vivere, a crescere, a farsi bambino, fanciullo, ragazzo, giovane, uomo. E andare incontro alla vita.

La sua avventura esistenziale è un’ansia negli occhi chiusi si sua madre su un antico sgomento che lei non osa dire: ‘come sarà mio figlio? Cosa ne sarà di lui?’

Endimione sopravvisse alla realtà perché per trent’anni, sul monte Latmos, tenne gli occhi chiusi e continuò a sognare.

La madre sogna che il suo bambino non scopra mai la realtà. E la realtà è solo un pensiero d’amore sgomento negli occhi chiusi di sua madre: ‘nascerà sano mio figlio? Saprò prendermi cura di lui e preservarlo da ogni male? Saprò indicargli la giusta via dell’amore e della tenerezza perché sia un vero uomo nella libertà di piangere, di ridere, d’amare?’

E il piccolo nasce. Prima strilla, poi si acquieta tra le braccia d’amore di sua madre.

E la realtà è solo un sogno/bisogno negli occhi grandi del bambino a cercare il volto di suo madre, l’unico tra tanti volti. Il solo a dargli sicurezza. Nei loro occhi di abbandono condiviso la vita che sa la vita e la vita che ignora la vita. La mamma sa ma preferisce ignorarla. Il bambino la ignora ma desidera scoprirla, giorno dopo giorno, nei giochi di conquista delle sue mani bambine, nei giochi di scoperta dei suoi incerti piedini.

Sogno-realtà: il doppio volto della vita nei suoi incastri tra progetti e ricordi.

Sul ponte del presente: il passato e il futuro intrecciano incontri e sentimenti. Positivi. Negativi. Controversi. Ambigui. Con mille dubbi e poche certezze. E nessuna verità. O forse tantissime verità apparenti e una sola vera Verità. Spesso ignorata.

E il padre? Ha posto in questa diade, “involucro d’amore” (E. H. Erikson), il padre?

Certo, anche la presenza del padre è importante per la tensione che lo sostiene a realizzare per suo figlio una realtà migliore senza troppo indugiare nel sogno. Per proteggerlo e dargli sicurezza. Per difenderlo e incoraggiarlo. Per sollecitarlo ad accettare e a rispettare le regole. Per guidarlo a muovere passi più concreti e fattivi nella giungla del mondo. Con forza e coraggio.

La madre è penombra di mistero con una tenerezza di luce fra le sue carezze. Testimonianza di sorriso che illumina e riscalda il cuore. La dolcezza del canto e dell’incanto.

Il padre è il giorno certo, la via maestra da seguire, l’audacia della scoperta di orizzonti sempre più lontani. Il viaggio senza canto, ma con piedi lesti che vanno e sanno dove andare e quali ostacoli superare, i nemici da affrontare.

Testimonianza di lealtà e dignità nella forza delle braccia e nella chiarezza delle mete.

E la Vita procede con le sue luci e le sue ombre mentre le generazioni passano.

Oltre l’oblio, solo l’AMORE resta a fare spazio alla memoria…  

Sono passati gli anni

Sono passati gli anni

dei profili intensi delle cose

sugli specchi di ingabbiate

dissolvenze della realtà

vissute come sogno

e di sogni creduti realtà

Presi com’eravamo

dall’urgenza

di noi e del nostro

moltiplicarci

persi in sotterranei grovigli

ch’erano strade sterrate

del cuore

sempre pronto in me

a sanguinare

per ogni rosa scoperta di spine

E rimpianti e attese

e nostalgie e desideri

E mai un fermarci a vivere

a rotolare sul prato sotto casa

e sapere di noi

nella realtà del nostro cielo

che poteva compiere il miracolo

di stringerci insieme

in un groviglio di stelle

in cui naufragare

di smemorato splendore

Troppo tardi ho imparato il relativo

il “qui e ora” il canto della rosa

ch’arde di spine altrimenti muore

Troppo tardi un planare di pensieri

a dare senso ai rossi drappi di felicità

fatta di tutto e di niente

e bere nelle coppe colme di sole

la pienezza dell’esistere

liquore di giorni di miele 

un tempo logorati da devastanti perché

Oggi ho ricami di ore

tra le dita

con fili di seta per innamorarmi

ancora della vita

e stupirmi ancora

Per salvarmi dal nero della morte

che per anni mi sfinì di terrore

Troppi coltelli

mi ferirono di pianto

Troppo urlò la mia carne

alla violenza di un mondo

che ebbe mani assassine

lontane dalla mia casa

non dal mio cuore

Alla ferocia dei nuovi misfatti

sulla terra di fango e palude

oppongo fili colorati di parole

legati agli aquiloni che ridono

per le vie del cielo

e sognano

nelle piccole mani dei bambini